domingo, 27 de diciembre de 2009

Alguien distingue: Eunice Odio

Jesús Coyto: en el reino de lo efímero


Eunice Odio es una poeta costarricense nacida en San José en 1922. Murió en 1974.


Poema primero (Posesión en el sueño)

Ven
Amado

Te probaré con alegría.
Te soñaré conmigo esta noche.

Tu cuerpo acabará
donde comience para mí
la hora de tu fertilidad y tu agonía;
y porque somos llenos de congoja
mi amor por ti ha nacido con tu pecho,
es que te amo en principio por tu boca.

Ven
Comeremos en el sitio de mi alma.

Antes que yo se te abrirá mi cuerpo
como mar despeñado y lleno
hasta el crepúsculo de peces.
Porque tú eres bello,
hermano mío,
eterno mío dulcísimo.

Tu cintura en que el día parpadea
llenando con su olor todas las cosas,
tu decisión de amar,
de súbito,
desembocando inesperado a mi alma,

Tu sexo matinal
en que descansa el borde del mundo
y se dilata.

Ven

Te probaré con alegría.

Manojo de lámparas será a mis pies tu voz.

Hablaremos de tu cuerpo
con alegría purísima,
como niños desvelados a cuyo salto
fue descubierto apenas, otro niño,
y desnudado su incipiente arribo,
y conocido en su futura edad, total , sin diámetro,
en su corriente genital más próxima,
sin cauce, en apretada soledad.

Ven
te probaré con alegría.

Tú soñarás conmigo esta noche,
y anudarás aromas caídos nuestras bocas.

Te poblaré de alondras y semanas
eternamente oscuras y desnudas.

De "Los elementos terrestres"

sábado, 19 de diciembre de 2009

Algo delicioso: Orfeo negro

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Guión de Vinicius de Moraes y Marcel Camus
Música de Antonio Carlos Jobim y Luis Bonfá

viernes, 11 de diciembre de 2009

Juana de Asbaje


      DETENTE SOMBRA

      Detente, sombra de mi bien esquivo,
      imagen del hechizo que más quiero,
      bella ilusión por quien alegre muero,
      dulce ficción por quien penosa vivo.

      Si al imán de tus gracias, atractivo,
      sirve mi pecho de obediente acero,
      ¿para qué me enamoras lisonjero
      si has de burlarme luego fugitivo?

      Mas blasonar no puedes, satisfecho,
      de que triunfa de mí tu tiranía:
      que aunque dejas burlado el lazo estrecho

      que tu forma fantástica ceñía,
      poco importa burlar brazos y pecho
      si te labra prisión mi fantasía



      Juana Inés de Asbaje y Ramírez de Santillana, Sor Juana Inés de la Cruz
      nació en 12 de noviembre de 1651 en San Miguel de Nepantla, Amecameca y murió el 17 de abril de 1695.

viernes, 4 de diciembre de 2009

El otro Henri

CARTIER-BRESSON, Henri

(1908-2004) Nació en Chanteloup, Seine et Marne, Francia.
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La música es de Donald Fagen

sábado, 28 de noviembre de 2009

Para leer más

Ulisse Aldrovandi (1522-1605)


Juana Castro

Poeta española nacida en Villanueva de Córdoba en 1945.Es profesora especialista en Educación Infantil y miembro correspondiente de la Real Academia de Córdoba de Ciencias, Bellas Letras y Nobles Artes. Colabora en diversos medios literarios como articulista y crítica literaria, además de co-traductora de poesía italiana.Ha obtenido importantes premios en el campo de la poesía y la narrativa entre los que se destacan: Premio Juan Alcaide en 1985 por «Paranoia en otoño», Premio Juan Ramón Jiménez por «Arte de cetrería» en 1989, XI Premio Carmen Conde por «No temerás» en 1994 y el Premio San Juan de la Cruz por «El extranjero» en el año 2000. Recibió además el premio Carmen de Burgos por sus artículos periodísticos y los premios de Periodismo del Instituto de la Mujer en Madrid 1984 y Meridiana del Instituto Andaluz de la Mujer en 1998 por su trayectoria.El resto de su obra está contenida en «Cóncava mujer», «Del dolor y las alas», «Narcisia», «Alta traición», «Alada mía» y «Del color de los ríos».


      De la quebrantadura del halcón

      Como si el mar, de pronto,
      venciera mi ventana, y en el muro
      abriera un sol la espuma,
      he salido a la calle, y he gritado
      en silencio tu nombre.
      ¿Quién oye
      morir una azucena? Mientras muerdo,
      con mis pies en el polen,
      todo el dedo del mar,
      alguien vive, y empieza
      esta noche a nacer.
      Convaleciente y rota, me he mirado
      y me he dicho: Ríete de tus piernas
      y cree en los milagros.
      Porque puedo
      volver a andar sin ti, y no me caigo.

      de Arte de cetrería


viernes, 20 de noviembre de 2009

Mi preferida, que me lo dedica



Oda

Trazos de vida entre la vida

(Para Maria Antonia)


El Jardín formula su retórica

abierto al mar

El azar estrepitoso

el oleaje...

y el sonido del agua luminoso

El Jardín intima

desorienta al olvido

y es la voz de un deseo sin límites

Ciega La Luz un eclipsamiento

un estallido

El Jardín recoge La Hermosura

sabiéndola privilegio

Suntuoso

líquido y esquivo

El Jardín aviva lo imposible

La tarde roja en lo más alto

quién sabe...

.

Tu Jardín no invade la melancolía

pero guarda el secreto de las rosas

Y el viento de las naves amorosas

que transforma en amistad

.

Azulea el día

La belleza de las palabras

en tu pulso lentísimo

-¡Soledad del adagio!-

Llegué a La Isla:

amansadas las sombras

... nadie sabía.

María Muñoz

Imagen: autorretrato de Elisabeth Vigée-Lebrun

viernes, 13 de noviembre de 2009

Vedutista

Canaletto (Venecia, 1697 – ibídem, 1768), cuyo verdadero nombre fue Giovanni Antonio Canal fue un artista famoso por sus paisajes urbanos de Venecia con los que usaba la técnica de la veduta. Era hijo del pintor Bernardo Canal, de ahí su nombre Canaletto. Su sobrino, Bernardo Belloto en ocasiones usó el seudónimo de Canaletto en su propia carrera.


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Renata Tebaldi interpreta a Pergolesi

viernes, 6 de noviembre de 2009

Sin palabras

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No pude encontrar completo el tema...no importa. Jobim y Chico Buarque...

...I dedicada, aquesta entrada està dedicada ...

viernes, 30 de octubre de 2009

De su libro: El pájaro imperfecto


Josep-Ramon Bach nació en Sabadell (Barcelona) en 1946

El velo ligero de su amada, moviéndose al trasluz, por unos momentos hizo creer a Natsume Shirao que el amor era un pájaro.

Fotografía: Robert Mapplethorpe

sábado, 17 de octubre de 2009

Por supuesto, ella...

Ana Alberca


Elizabeth Bishop (Worcester, Massachusetts, 8 de febrero de 1911 - Boston, 6 de octubre de 1979) fue una poeta norteamericana, distinguida como poeta laureada de los Estados Unidos (1949-1950) y Premio Pulitzer de poesía en 1956.

Un arte

El arte de perder no es muy difícil;
tantas cosas contienen el germen
de la pérdida, pero perderlas no es un desastre.

Pierde algo cada día. Acepta la inquietud de perder
las llaves de las puertas, la horas malgastadas.
El arte de perder no es muy difícil.

Después intenta perder lejana, rápidamente:
lugares, y nombres, y la escala siguiente
de tu viaje. Nada de eso será un desastre.

Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! desaparecieron
la última o la penúltima de mis tres queridas casas.
El arte de perder no es muy difícil.

Perdí dos ciudades entrañables. Y un inmenso
reino que era mío, dos ríos y un continente.
Los extraño, pero no ha sido un desastre.

Ni aun perdiéndote a ti (la cariñosa voz, el gesto
que amo) me podré engañar. Es evidente
que el arte de perder no es muy difícil,
aunque pueda parecer (¡escríbelo!) un desastre.

Conversación

El tumulto en el corazón
sigue haciendo preguntas.
Y luego se detiene y se compromete a responder
en el mismo tono de voz.
Nadie puede notar la diferencia.

Sin inocencia, estas conversaciones empiezan,
y luego cautivan los sentidos,
como sin quererlo.
Y luego no hay opción,
y luego no hay sentido;

hasta que un nombre
y toda su connotación son lo mismo.

viernes, 9 de octubre de 2009

Mujeres pintoras

Solo algunas:

Lee Krasner, Agnes TRIOSOn, NAnne-Louis Girodet Roussy, Artemisia Gentileschi, lilia Cabot, ana Kirstine Brondum, Anne Macneill, vigee-lebrun, Bilinska-Bohdanowiczowa, beatriz CENCIEli, sabetta Sirani, Berthe Morisot, Lavinia Fontana, Judith Leyster, Tamara de Lempicka, Gabriela Zalewska, Eva Gonzales, ISLA WIGHT, Joanna Boyce, María Konstantinovna Bashkirtseva, Sofonisba Anguissola, Leonor Fini, leyla-murr, Maggy Milner, pilar bamba, Yulia Biriukova, MARIE cASSAT, Rosa Agenjo, Sheila Devine…


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Música: Khachaturian, Vals de la suite Masquerade

viernes, 2 de octubre de 2009

Una perfección


Emily Elizabeth Dickinson (Amherst, Massachusetts, Estados Unidos, 10 de diciembre de 1830 - íd., 15 de mayo de 1886)


A salvo en sus Cámaras de Alabastro...

A salvo en sus Cámaras de Alabastro -
Insensibles al amanecer
Y al mediodía -
Duermen los mansos miembros de la Resurrección -
Viga de raso,
Y Techo de piedra.

Final 1.
La luz se ríe de la brisa
En su Castillo sobre ellos -
Murmura la Abeja en un oído imperturbable,
Trinan los dulces Pájaros en cadencia ignorada -
Ah, ¡Cuánta sagacidad aquí perecida¡

Final 2.
Solemnes pasan los Años, Crecientes , sobre ellos
Los Mundos recogen sus Arcos -
Y los Firmamentos - reman -
Se arrojan Diademas y se rinden los Dogos -
Tácitos como puntos - sobre un Disco de nieve -

Versión de Miguel Artime


A una casa de rosa no te acerques...

a una casa de rosa no te acerques
demasiado, que estragos de una brisa
o el rocío inundándola -una gota-
abatirán su muro, amedrentado.

Y atar no intentes a la mariposa,
ni escalar setos del arrobamiento.
Hallar descanso en lo inseguro
está en el mismo ser de la alegría.

Altivez

Sólo sabemos toda nuestra altura
si alguien le dice a nuestro ser: ¡Levanta!
Y entonces, fiel consigo, se agiganta
hasta llegar al cielo su estatura.

De la vida común sería ley
el heroísmo en el humano ruedo
si no nos doblegáramos al miedo
de vernos y sentirnos como un rey.

Versión de Carlos López Narváez


Autor de la pintura: Bontarmet

viernes, 18 de septiembre de 2009

La intensidad: Anne Michaels

Abstracción John Marín


De ANNE MICHAELS:

Caballos salvajes


Minaretes de lampazo
retumban en el cobre de la ciénaga, las pieles
congeladas de las uvas la colman de dulzura.
Los árboles del invierno son mechas negras chamuscadas.

Enjaezadas, las heridas se abren
a cada paso. El tiempo avanza en una sola dirección,
secciona. Invisible, traza una línea de sombra
en los desfiladeros, labra surcos sobre el cuero de los campos,
esculpe un meandro de pájaros
en la piel fría de noviembre.

Luego, palidecen estáticas las primeras estrellas,
se encienden las sagradas transmisiones, se estira
el cabello de la intimidad
infinita. El óxido del sol manchando un cielo de travertino,
un color de repente como el ocre
de los caballos de Dordoña a la luz de los faroles, desbocados.
Pastos traslúcidos rebosan como cerveza negra.
El crepúsculo es una cueva con el olor acre
del cuero húmedo, las antorchas de resina.

Bajo el empuje de la luna, la correa del río
socava la piel del campo. -


Tres semanas

Tres semanas anhelantes, agua que abrasa
la piedra. Tres semanas la sangre del leopardo fluyendo
bajo el audible insomnio de las estrellas.
Tres semanas voltaicas. Semanas de tardes
invernales, casi a oscuras.
Aullando a la distancia, el océano
estirándose entre nosotros, curvando el tiempo.
Tres semanas encontrándote en lugares nuevos dentro de mí,
luminiscente como una estrella fugaz en el abismo,
su cola de neón.
Tres semanas de naufragio en esta isla de la locura;
viciando la aurora de perfumes. Cada confín del cuerpo
electrizado, cada pensamiento acorralado
por la memoria del tacto. Tres semanas abriendo los ojos
cuando llamas, tu primera pregunta,
¿te he despertado...? ~

— Versiones de Jaime Prie