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domingo, 17 de marzo de 2019

Un poeta de Albacete:

ÁNGEL J. AGUILAR BAÑÓN




ES PURA DESNUDEZ LA NOCHE

La noche está apagada...
Inmenso fondo marino a un lado

Nicasio Sanchís


Es pura desnudez la noche, y en ella
confiado, me adentro a ciegas,
igual que la raíz que en su pálpito oscuro
da quietud y elevación al álamo.
Ya son tenues los ruidos.
Arriba balbucean
los faros de los coches
como estrellas fugaces, como niños
que costara arrastrar hasta la cama.
Todo lo que me envuelve es lenguaje
en este sueño simulado.
La luz de la luna alumbra
otro orden, otra nación sin límites.
Qué energía emerge de esta duermevela,
por mi sangre circula como polen
y marca, en un sosiego ardiente, la cadencia
con que el espíritu vadea
la vastedad del universo.

( Me parece extraordinario este poema. De EL LIBRO DEL AGUA)





sábado, 2 de marzo de 2019

Un poema del libro HACIA EL SILENCIO

de LLANOS MONTEAGUDO (Albacete, 1970)



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No existe el tiempo al contemplar el cielo
cuando llega la noche,
sin embargo, a millones de años luz
nace otra estrella.

viernes, 12 de octubre de 2018

Poetas italianas

María Pia Altamore


DÍA DE FIESTA

Para la ocasión me puse mi mejor sonrisa
me la cosí tan bien
que durante la misa sonreía, sonreía…
Encontré la mirada de reproche del cura
que con un gesto me invitó a salir.
¡Yo me arranqué la sonrisa
y la abandone sobre el banco!

domingo, 16 de septiembre de 2018

Poetas italianas:


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CHIARA SCROBOGNA


 DESPACIO...

Despacio.
En voz baja
percibo
la vida.
También el viento
ha dejado de aullar
y yo entiendo
el silencio.

jueves, 23 de agosto de 2018

Poetas italianas:


SILVANA POCCIONI

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Nació en 1951 en Rocchetta a Volturno ( isernia) y vive en Agnone. Ha publicado In fondo al mattino y Quare id faciam



FELICIDAD


Es alcanzada
en la intensa emoción
de un instante
saboreada con los ojos cerrados
mientras desaparece
dulce
huidiza caricia
beso robado.

Trad. de Carlos Vitale

jueves, 26 de julio de 2018

De familia de artistas:


Christina Rossetti (1830-1894)

Image of Christina Rossetti.
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Cuando esté muerta.
When I am Dead, my Dearest, 

Cuando esté muerta, mi amor,
No cantes tristes canciones para mí,
No plantes rosas en mi cabeza
Ni sombríos cipreses:
Sé la hierba verde sobre mí,
Con rocíos y gotas mójame;
Y si te marchitas, recuerda;
Y si te marchitas, olvida.

Ya no veré las sombras,
No sentiré la lluvia,
No escucharé al ruiseñor
Cantando su dolor:
Y soñando a través del crepúsculo
Que no crece ni desciende,
Felizmente podría recordar,
Y felizmente podría olvidar.

domingo, 6 de mayo de 2018

De libro de Luis Alberto de Cuenca

SE ACEPTAN CHEQUES, FLORES Y MENTIRAS

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La droga de la vida

Envenenándome, purificándome,
la droga de la vida circulaba
por mis venas, camino de la noche.
Fuera, un rojo crepúsculo teñía
de sangre el horizonte, y las estrellas
pugnaban por nacer, como puntitos
de sutura en la red del firmamento.
Dentro de mí, voraz y licenciosa,
la droga de la vida me mataba.

sábado, 21 de abril de 2018

UN POEMA

del libro abierto al azar de ELOY SÁNCHEZ ROSILLO: 

                                          Las cosas como fueron. Poesía completa, 1974-2017

( Tienes lectura para todo el verano)

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En silencio

Los hechos más terribles y el mayor desamparo
ocurren en silencio:
un amor que termina y en otro tiempo estuvo
tan lleno de palabras dulces y apasionadas;
la traición insondable de un amigo;
la propia decepción de lo que somos,
de nuestras ilusiones y quimeras;
el miedo atenazando el corazón de un niño
o el frío ensimismado en los huesos de un viejo;
la muerte –que o importa– de los que solas mueren.


En estos y otros casos puede haber
gritos desgarradores que nieguen el silencio
en aquellos que sufren.
Y son gritos estériles que al silencio equivalen,
porque nadie los oye.

lunes, 19 de marzo de 2018

sábado, 6 de enero de 2018

Descubriendo a

ADAM ZAGAJEWSKI, último premio Princesa de Asturias, has leído Asimetrías, te ha encantado y ahora vas a por Deseo 


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Maleta

Cracovia nublada por la mañana, las colinas humeaban.
En Munich llovía, los Alpes, invisibles
y pesados, descansaban en los valles como piedras.

Hasta Atenas no vimos el sol que
provocó que el aire, todo el aire,
toda una inmensa flota de aire
se transformara en oro tembloroso.

Como dicen los escritores religiosos: de repente
me convertí en otra persona.

Soy tan sólo un turista en el mundo visible,
una de entre esas miles de sombras que
deambulan por las salas inmensas de los aeropuertos-

y detrás de mí como un perro fiel con sus pequeñas ruedas
tengo a mi maleta verde.

Soy tan sólo un turista distraído,
pero amo la luz.

sábado, 18 de noviembre de 2017

OPIO...

... de Jean Cocteau




Después de cinco pipas una idea se deformaba, se desenvolvía lentamente en el agua del cuerpo con los nobles caprichos de la tinta china, con los escorzos de un nadador negro.

Dibujos de J. C. en la clínica de Saint-Cloud (1928-1929)

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miércoles, 25 de octubre de 2017

RESISTENCIA...

título del libro de VÍCTOR SERGE, publicado por El perro malo y traducido del francés por Luis Martínez de Merlo
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Víctor Serge
Un fragmento del poema FRONTERA:

A las orillas del río Ural,
el bosque se enargenta ligeramente, el río se adormece  sobre las arenas,
el milano planea alto,--
menos alto sin embargo que el avión de caza
que ensortija alegremente el rizo de la muerte al borde  de las franjas de oro de una nube blanca
y, por momentos, completamente al borde
de un abismo terrestre más profundo que el abismo estelar.

lunes, 16 de octubre de 2017

Carlota Caulfield

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Carta de una virgen del sol a su amante

En una tinaja
escondo el quipú
con la historia
y los sonidos
de nuestros besos.
Querido mío,
guarda bien la cinta de mi talle.
Piensa en mi pelo y en sus adornos.
Yo pienso en ti y te aseguro
que muy pronto sobornaré a mamaogro
para seguir tejiendo de colores tu cuerpo a mi cuerpo.


sábado, 7 de octubre de 2017

Dos poemas de

... Rafael  Pérez Estrada

Un dibujo suyo

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Señalándome a un hombre de gran dignidad, me dijeron: Ese es el resucitador; y como yo preguntara detalles, me explicaron que sólo podía resucitar a aquellos cuya muerte representara para la patria y la cosa pública una pérdida irreparable.
Todos confiaban en este hombre, y al punto creían en su capacidad prodigiosa para devolver a los muertos de su eterno reposo. Mas cuando inquirí sobre el número de sus milagros, esta fue la respuesta: Nunca ha resucitado a nadie, porque nadie nos ha parecido imprescindible. Sin embargo, el hombre actuaba como si hubiera devuelto de las sombras a toda una nación.


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PIENSO, LUEGO EXISTO
Pienso, luego existo; 
y me respondió el objetual: 
Los objetos existen, 
luego piensan. 
Y para redundar en lo dicho 
empujé al suelo el jarrón utilizado 
de pretexto hasta entonces: 
Y sufren — añadí — 
en silencio.

sábado, 9 de septiembre de 2017

Poesía china III: Tu Fu


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Tu Fu (712-770)
Contemporáneo de Li Po. La tradición los considera a ambos como los más grandes poetas chinos. Tuvieron ocasión de conocerse, trabar relación y establecer un lazo de amistad por el resto de sus vidas. Sin embargo, sus naturalezas y destinos son tan diferentes como se pueda imaginar. Li Po era un espíritu feroz y espontáneo, dedicado totalmente a la libertad Taoísta. Tu Fu, aunque no carecía de un agudo sentido del humor, era, fundamentalmente, serio, intentando mantenerse dentro de los cánones del ideal Confuciano. Sus poemas son extremadamente difíciles de traducir, por lo que en esta antología se presenta solamente uno. 


Cuando era Oscuro
Cuando era oscuro, llegué a la aldea de Shih-hao,
tarde en la noche llegó un oficial a reclutar hombres.
El viejo de la casa se trepó a la pared y huyó,
la vieja abrió la puerta.
¡Cómo explotaba en furia el oficial enojado!
¡Qué amargamente lloraba la mujer! Escuché lo que la mujer decía:
"Tenía tres hijos para la defensa de la ciudad de Yeh.
Sólo uno de los tres me envió una carta,
A los otros dos chicos los mataron en batalla.
El único que queda puede no vivir mucho,
los muertos se van para siempre.
No hay más hombres en la casa,
excepto mi nieto que todavía toma el pecho.
Es por él que su madre se queda con nosotros,
sin embargo, no tiene una pollera entera para salir.
Aunque soy viejo y no tengo fuerzas,
déjeme ir con usted, oficial.
Para responder a un llamado urgente de Ho-Yang,
por lo menos puedo cocinar para los soldados".
Más tarde la conversación se detuvo,
lo que oí fue algo como llanto.
Al amanecer salí para proseguir mi viaje,
sólo pude decirle "Adiós" al viejo.

domingo, 3 de septiembre de 2017

AMY LOWELL

AMY LOWELL


Naturaleza muerta.
La luz de la luna sobre un tablero de ajedrez.


Estoy tan cansada de escribir
que podría sacar un poema de un tablero de ajedrez
y rimar las intrigas de caballos y alfiles
y el vacío destino de un rey en jaque mate.
Debería haber sido una reina,
pero no estoy en el siglo apropiado;
debería haber sido poeta
pero dónde está la aventura que me haga estallar en llamas.

Primera Luna, nuestro parentesco está curiosamente demostrado
porque yo soy también un nítido y frío cadáver
girando constantemente sobre un mundo que vive.


De El jardín de Sevenels
Traduccion de M, Porpetta



domingo, 20 de agosto de 2017

Poesía china II: Wang Wei

Wang Wei (699-759)



Uno de los artistas más dotados de la época T'ang. Fue poeta, pintor, calígrafo y músico altamente distinguido. En pintura fue uno de los creadores del estilo llamado "Poh-muo hua" o sea "tinta salpicada", que se transformó en el favorito de los adeptos tanto Ch'an (Zen) como taoístas. Se graduó como Chin-shih en el año 721, a los 19 años, y el Emperador Hsüan-tsung lo nombró secretario de Estado. Arruinó su carrera al participar de la Rebelión de An Lu-shan, lo que le valió un corto tiempo en prisión.

Fue un adepto del Budismo Ch'an, y tanto su poesía como su pintura revelan el alto desarrollo de su visión interior. Después de enviudar no volvió a casarse. Pasó su vejez escribiendo poesía y pintando en compañía de sus amigos en su villa situada en Wang Ch'uan, a los pies del Monte Chung-nan. Su Tung-po decía de él, que era capaz de evocar todo un paisaje en una sola línea de cinco caracteres.


Mañana

La flor de durazno está más roja por la lluvia de anoche,
los sauces están más verdes en la niebla de la mañana.
Los pétalos que caen aún no fueron barridos por los sirvientes,
los pájaros cantan, el huésped de la montaña aún duerme.


El Parque de los Ciervos

En la montaña vacía no se ve un hombre,
sólo se oye el eco de voces humanas.
Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque,
otra vez brilla el Sol, sobre los líquenes verdes.


En la Montaña 

Del arroyo Ch'in salen piedras blancas,
el tiempo es frío, pocas hojas rojas.
En el sendero de la montaña no cae lluvia,
el vacío azul moja las ropas del hombre.

domingo, 13 de agosto de 2017

Poesía china: Tao Yuan-ming

Tao Yuan-ming (372-427 d. de C.)




Vivió en el difícil período que precedió a la fundación de la dinastía T'ang. Durante un tiempo ocupó un cargo oficial, pero renunció a los ochenta y tres días porque, según sus palabras: "no puedo doblar las bisagras de mi espalda para hacerle reverencias a un funcionario corrupto". Así, volvió al campo con su familia para vivir la vida de un "caballero campesino", trabajando la tierra y escribiendo poesía. Solía decir que "el mayor placer de la vida es hacer bromas con los niños". Tenía un amor especial por los crisantemos, y al día de hoy, es difícil para un chino pensar en crisantemos sin pensar en Tao Yuan-ming. Se lo suele llamar "el poeta de la casa y el jardín", y hay una historia idílica que narra cómo él trabajaba en la parte de adelante del campo y su esposa en la parte de atrás. Profundo bebedor, le dedicó varias poesías al vino. Su cuento La Fuente del Duraznero quedó definitivamente incorporado como leyenda en la cultura china.


Crisantemos (para cantar bebiendo)

Construir una casa en el mundo de los hombres
y no oír el ruido del caballo y el carruaje,
¿cómo se puede lograr esto?
Cuando la mente está desapegada, el lugar es tranquilo.
Junto crisantemos bajo el seto del Este
y miro silenciosamente las montañas del Sur.
El aire de la montaña es hermoso al crepúsculo,
y los pájaros en bandadas vuelven juntos a sus hogares.
En todas estas cosas hay un significado verdadero,
pero cuando quiero expresarlo, quedo perdido sin palabras.



Leyendo el Libro de Lugares y Mares Raros

A comienzos del verano los bosques y hierbas prosperan,
alrededor de mi cabaña abundan las ramas y las sombras.
Numerosos pájaros se deleitan en sus santuarios,
y yo también amo mi cabaña.
Después que he arado y sembrado,
vuelvo y leo mis libros.
El sendero estrecho sin huellas profundas,
frecuentemente ha hecho regresar el carruaje de un amigo.
Alegremente sirvo mi vino de primavera,
y junto la lechuga que crece en mi huerta.
Una lluvia fina llega desde el Este,
y la sigue un dulce viento.
Ociosamente leo las leyendas del rey Chou,
y miro el mapa de los lugares raros.
En un momento estoy volando a través del Universo.
¿Cómo un hombre así podría ser infeliz?



sábado, 1 de julio de 2017

Un poema de QUIEN DICE SOMBRA...

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... el último libro publicado de Federico Gallego Ripoll. Es magnífico.


(Pavesas)

Este gesto concreto manifiesta lo que de ti perdura.
Lees tu inmortalidad.
Consciente de lo escrito,
participo del gozo del reencuentro,
cuando tú y yo seamos agua de un mismo río,
dulzor geométrico en la ebullición de la colmena,
pavesas adyacentes que en la noche del hombre
iluminan durante un instante
el espacio que brota del canto de un pájaro
sorprendido de su propio vuelo.



domingo, 4 de junio de 2017

Un poema de Ho Xuan Huong...




... Del libro Perfume primaveral. Hiperión. Para leer algo más sobre Ho Xuan Huong y la entrada del blog Música bajo las uñas:



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El fruto del árbol del pan


Mi cuerpo es como el fruto que da el árbol del pan,
de corteza rugosa, de pulpa muy espesa;
amigo, si te gusta, hunde en él tu punzón
pero,ojo, si lo palpas te pringarás los dedos.