Abanicos únicos, no sólo para abanicar

Estos maravillosos abanicos los ha pintado el ceramista, pintor y almonedista Pablo Sanguino...¡¡¡qué bien, es amigo mío!!!

Y escuchamos un tema de otro de mis preferidos, Chico Buarque de Holanda, interpretado por Teté Espíndola

Un descubrimiento: Miquel Martí i Pol

Sarga de Pablo Sanguino

El poema de Miquel Martí i Pol, Si fossis terra, ha sido traducido por mi inteligente amiga Paloma G. I. ¡¡Gracias!!

Si fossis terra ...

Si fossis terra creixeria en tu
i llevaria fruits d´una rara dolcesa,
seria fidel als camins que et solquen la pell
i als rius secrets que et travessen l´entranya.
Si fossis mar manllevaria el vent
per desvetllar-te remotíssims ecos.
Si fossis pluja et rebria tot nu.
Si fossis bosc estimaria l´ombra.

Només et tinc a tu. Covardament
t´invoco a plena nit amb les mateixes
paraules que temps ha. La lluna és groga
i em xucla el moll dels ossos. Tu retornes
com un record de mi mateix i em cauen
dels dits a terra, lentament, les restes
del temps caduc que he viscut sense viure.

Ara és l´hora vermella dels guerrers.
Marca la cera nova amb dits lentíssims.
Estén-te a terra, acull-me.
Sense el teu foc cap foc no em vivifica.
Retorno a tu i els passos em ressonen
com si inventés camins per dins un claustre.

Si fueses tierra...

Si fueses tierra crecería en ti

Y ofrecería frutos de extraño dulzor

Sería fiel a los caminos que surcan tu piel

Y a los ríos secretos que atraviesan tu entraña.

Si fueses mar robaría el viento

para desvelarte ecos remotos.

Si fueses lluvia te recibiría desnudo

Si fuese bosque amaría la sombra.

Sólo te tengo a ti. Cobardemente

te invoco en plena noche con las mismas

palabras de hace tiempo.

La luna es amarilla y absorbe mi médula.

Tú vuelves como un recuerdo de mi mismo

y se escurren de entre mis dedos, lentamente,

los restos del tiempo caduco que he vivido sin vivir.

Esta es la hora roja de los guerreros.

Marca la cera nueva con dedos lentísimos.

Tiéndete en el suelo, acógeme.

Sin tu llama ningún fuego me vivifica.

Regreso a ti y mis pasos retumban

como si inventase caminos dentro de un claustro.

Una manera de la genialidad

Algunos diseños:

Mariano Fortuny y Madrazo (Granada, 11 de mayo de 1871 – Venecia, 3 de mayo de 1949) pintor, fotógrafo, diseñador de ropa y escenógrafo; fue una de las mentes más creativas de principios del siglo XX.

La música que escuchamos es de Vangelis, de la película Blade Runner

Marina Cano,una fotografía

Marina Cano es un fotógrafa nacida en Cantabria, España. Sus imágenes han ilustrado revistas de todo el mundo. Su página:http://www.marinacano.com/

Gelman

Juan Gelman, una mirada extraordinaria

El atado

Escribir sin contar es como vivir sin vida. Las palabras serán inocentes, pero no su relación. El contador traza una columna del "debe" y otra del "haber" y en la última anota los silencios que supo conseguir. Con las caras de una palabra quisiera hacer piedras y mirarlas todas hasta el fin de mis días. Esas caras siempre tienen otras fugitivas de la boca. Morder la piedra, entonces, es la tarea del poeta, hasta que sangren las encías de la noche. En esa noche navegará sin rumbo fijo, desconfiado de todo, en especial de sí, mirando espejos que cantan como sirenas que no existen. El poeta se atará al palo mayor de su ignorancia para no caer en sí mismo, sino en otro país de aventura mayor, muerto de miedo y vivo de esperanza. Sólo el dolor lo unirá muertovivo al vacío lleno de rostros y verá que ninguno es el suyo. Y todos serán libres.

Músicas

Narciso tenía hambre, miró

las aguas para ver si hay peces

y se encontró con él.

Este accidente de la historia

cuesta mundos a los pobres mortales.

Tienen hambre de sí mismos, pero en verdad

nunca se miran a sí mismos, son mirados y de ahí

viene la costumbre de

devorarnos bajo

un sí mismo sostenido mayor.

Fugas

La velocidad de la palabra no es

la velocidad de la sangre y no sé

quién traiciona a quién. ¿Cómo

se encima el horizonte

a la palabra cuándo, a su

cortejo de esperas que todo cambiarán?

La noche cae y se consuela,

pero caer no es un consuelo para mí.

Estoy parado en el espanto

mientras cantan los rostros del día y

no sé quién miente, ellos o yo. Al fondo pasa

el animal que huye

a gran velocidad.

Fierros

Una piel provoca el choque del universo

consigo mismo. Hasta donde da

el universo del deseo, más grande

que el universo. Pero yo,

viendo la piel que continúa

a mi hijo, todo lo que se diga, pienso,

es humo y no hay hoguera. Hay

lo que ardió en un instante, hay

agujeros con fierros que

tienen mirada de pájaro.

Una imagen

El autor es Franco Fontana, fotógrafo italiano, nacido en Módena en el año 1933

Podéis ver :

“Italienische Landschaften” von Franco Fontana

No olvido

Si miro tus ojos...

Si miro tus ojos,
si acerco a tus ojos los míos,
¡oh, cómo leo en ellos retratado todo el pensamiento de mi
soledad!
Ah, mi desconocida amante a quien día a día estrecho en los
brazos.
Cuán delicadamente beso despacio, despacísimo,
secretamente en tu piel
la delicada frontera que de mí te separa.
Piel preciosa, tibia, presentemente dulce, invisiblemente
cerrada
que tiene la contextura suave, el color, la entrega de la fina
magnolia.
Su mismo perfume, que parece decir: "Tuya soy, heme
entregada al ser que adoro
como una hoja leve, apenas resistente, toda aroma bajo sus
labios frescos".
Pero no. Yo la beso, a tu piel, finísima, sutil, casi irreal bajo el
rozar de mi boca,
y te siento del otro lado, inasible, imposible, rehusada,
detrás de tu frontera preciosa, de tu mágica piel inviolable,
separada de mí por tu superficie delicada, por tu severa
magnolia
cuerpo encerrado débilmente en perfume
que me enloquece de distancia y que, envuelto rigurosamente,
como una diosa de mí te aparta, bajo mis labios mortales.
Déjame entonces con mi beso recorrer la secreta cárcel de mi vivir,
piel pálida y olorosa, carnalidad de flor, ramo o perfume,
suave carnación que delicadamente te niega,
mientras cierro los ojos, en la tarde extinguiéndose,
ebrio de tus aromas remotos, inalcanzables,
dueño de ese pétalo entero que tu esencia me niega.

Vicente Aleixandre